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Juno Takano 2026-05-19 00:31:55 -03:00
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@ -7,7 +7,7 @@ Se quiser me jogar aos leões, me incendiar em uma fogueira ou conter em uma gai
Não há nada de grandioso nisso. De onde mais teria vindo? Não é por cortar esta artéria e depois me arrastar em um misto de vontade e culpa para religá-la que seria diferente, fazendo infinitos ritos, sacrificando gente, martirizando a Terra e fabricando mitos. Triste foi o destino de quem inventou sua própria queda, sua própria redenção e, por ter tudo inventado com pó, palavras e silêncios, ter tido que inventar também o seu próprio fracasso. Não há nada de grandioso nisso. De onde mais teria vindo? Não é por cortar esta artéria e depois me arrastar em um misto de vontade e culpa para religá-la que seria diferente, fazendo infinitos ritos, sacrificando gente, martirizando a Terra e fabricando mitos. Triste foi o destino de quem inventou sua própria queda, sua própria redenção e, por ter tudo inventado com pó, palavras e silêncios, ter tido que inventar também o seu próprio fracasso.
E o seu espanto, o mesmo que faz pisar insetos e esmagá-los com os dedos por simplesmente tê-los visto, faz parecer não saber nada de intenções, das dimensões onde você ou eu estamos. Há quem entre em pânico, se agarre a uma resposta qualquer, e tente a todo custo fazer entortar o mundo para caber neste quadrado, com seus ângulos retos. Há quem simplesmente minta: para si, para o arredor, para tentar fazer morrer alguém que lhe incomoda. Há quem arrume crenças tão moles e amorfas que podem justificar o inconciliável e trair a todo instante sem sentir qualquer coisa, nem pena, nem culpa nem libertação. Apenas um leve aroma de subserviência, mas que tudo bem porque mal dá para sentir. E o seu espanto, o mesmo que faz pisar insetos e esmagá-los com os dedos por simplesmente tê-los visto, faz parecer não saber nada de intenções, das dimensões onde você ou eu estamos. Há quem entre em pânico, se agarre a uma resposta qualquer, e tente a todo custo fazer entortar o mundo para caber neste quadrado, com seus ângulos retos. Há quem simplesmente minta: para si, para o arredor, para tentar fazer morrer alguém que lhe incomoda. Há quem arrume crenças tão moles e amorfas que podem justificar o inconciliável e trair a todo instante sem sentir qualquer coisa, nem pena, nem culpa, nem libertação. Apenas um leve aroma de subserviência, mas que tudo bem porque mal dá para sentir.
Sou só um fio de água de outra fonte, sua nascente muito antes, muito acima, montanha atrás de montanha e eu carrego apenas este fio que pouco trabalho socioemocional suporta mas que nem por isso esgotou-se. Você vê? O pequeno não é menor do que nada, e espetáculo nenhum é necessário para que seja precioso. Precisa mesmo muito pouco, mas se espalha, viajando pelos leitos e carregando minérios e peixes para as raízes conhecerem. Quando chamado pelo ardor do Sol, sobe aos céus pra virar nuvem: sem asas, sem milagre, sem espanto. Só a transmutação de sua própria natureza. Depois, no mesmo movimento, se desgarra e despenca sobre o Mundo para Ele poder multiplicar. Sou só um fio de água de outra fonte, sua nascente muito antes, muito acima, montanha atrás de montanha e eu carrego apenas este fio que pouco trabalho socioemocional suporta mas que nem por isso esgotou-se. Você vê? O pequeno não é menor do que nada, e espetáculo nenhum é necessário para que seja precioso. Precisa mesmo muito pouco, mas se espalha, viajando pelos leitos e carregando minérios e peixes para as raízes conhecerem. Quando chamado pelo ardor do Sol, sobe aos céus pra virar nuvem: sem asas, sem milagre, sem espanto. Só a transmutação de sua própria natureza. Depois, no mesmo movimento, se desgarra e despenca sobre o Mundo para Ele poder multiplicar.

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