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title = "Passarinho"
date = 2023-12-13
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    eu era um joão-de-barro
    subindo
    paredes feitas das
    presas
    de elefantes
    e lá em cima
    bem no alto
    pousei à janela
    uma mulher branca brandia
    a Espada da Poesia
    e estava
    dilacerando
    pedaços pedaços pedaços
    poema poema poesia
    poética
    verso estrofe prefácio
    nota posfácio epílogo
    o cadáver
    do poema estava em seu lixo
    e agora a espada fatiava
    outro concreto em conceito
    corte
    afiado conciso e preciso
    bem fundamentado e bem definido
    e nisso
    trincou a espada num barulho contrito
    e começou a rachar da ponta até o cabo era vidro
    talvez fosse
    uma imitação afinal
    pensei passarinho, que a poesia nem era uma espada devia
    ser uma pena ou um
    torrão de terra ou então
    as tintas que das tripas de um polvo se esguicham
    e disse: "Cuidado vai soltar-se, perdoe o aviso"
    olhou pra mim como se seu inimigo
    virou a espada com raiva e ela partiu para o lado caiu um estampido
    soltou com ódio visível seu grito:

    "Pássaros não falam!!!"

    e com o toco da arma tentou me acertar mas não movi um milímetro
    e talvez por isso
    em cheio bateu no parapeito perfeito, de tanta brancura polido
    ali mesmo
    ficou e não mais conseguiu arrancar o seu precioso artifício
    eu disse: "Por que não escreve você mesma a tua poesia?
    Não precisa pedir que tanto se afie. Pode ser como um pano mesmo,
    desses que se veste e depois ficam pra limpar o chão outro dia."
    mais um grito
    afinal estava errado de novo o poema e a poesia eram tão distintos
    ou assim o credo dizia
    eu fui indo
    voei e voei e voei e foi sumindo
    era só o primeiro andar daquela torre e acima
    outros trinta e cinco