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date = 2023-06-01
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    a História
    maiúscula
    não acabou, nem morreu
    infelizmente ela insiste,
    nos ecos supersônicos,
    nos planos meta-meta-metafísicos - essências demais
    realidades mentais
    nos cérebros inchados de brancos homens com muito dinheiro e alpiste
    grandes sacos de alpiste
    com que alimentam seus pombos,
    seus ratos e abutres herbívoros
    a História
    que eles mesmos às vezes
    assustados
    declaram ter se acabado ou prestes ao fim
    vai sempre pondo vírgulas
    e voltando, do mesmo ponto, o mesmo ângulo
    todo o meu tédio o infinito
    História
    sempre só humana, e muito pouco mais que isso
    dela excluída
    o novelo de linhas, e os rios voadores
    os cristais de areia, debaixo do abaixo dos lençóis na represa
    histórias e estórias e poesias de línguas em línguas ouvidas
    somente ouvidas
    o Branco
    não acabou nem morreu
    ainda está lá,
    morrendo de medo do seu extermínio,
    em pânico
    ao menor sinal de atrito
    o ataque sua única defesa,
    atirando em cada não-Ser que vingue
    que insiste
    em letras minúsculas ser como uma folha de aguapé
    que toca o chão do rio, e respira com o rosto e as flores no ar
    morre
    de medo de ser percebido
    enquanto o que é, no polo passivo
    e não quem diz o que é e o que não, como uma letra morta em um livro
    vai
    carregando seu enorme saco de alpiste
    uma flauta
    e as serpentes e os ratos e os abutres herbívoros
    todos em um coro uníssono
    o coral de verdades
    mantras e cânticos
    realidades,
    fatos,
    ditos
    pela palavra, divinos
    sagrados por princípio
    acientífico ou, quando empírico, conveniente
    mente
    propício
    sua verdade, sempre singular
    rígida
    como o cabo do seu porrete, como
    seu falo medicado, como
    sua estátua de justiça, sua parede que concreta
    tão concreta a prontidão
    para a agressão
    dia após dia após dia