Import 2022

content/poesia/2022-11-15.md

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+date = 2022-11-15
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+na madrugada, os sonhos eram sobre não dar tanta importância. o meu nome, os meus olhos, o transbordo da morte: tudo isso. a voz que falava não era divina, nem tinha nada de sagrado. era só criatividade, só intuição humana, mundana e imperfeita.
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+a imagem, deslizando por um fio no rastro fino da mente, seu fluxo próprio -- não pude ver direito. reinventava formas de ser escrita, ser prosa, ser poesia. era gesso, estilhaçado.
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+    morta a flor da nostalgia
+    teus incêndios
+    meu coração envenenado
+    escorrendo
+    junto à espuma pela pia
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