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-title = "Incandescência"
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content/poesia/2013-01-16.md

@@ -1,15 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-01-16
-+++
-
-    e lá no riacho
-    junto das pedras
-    que me represam
-    você dormia
-
-    junto das águas
-    que passavam sozinhas
-    todas numa agonia
-
-    ela era feita,
-    de estrelas

content/poesia/2013-01-17.md

@@ -1,7 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-01-17
-+++
-
-    cê morreu.
-    pena que foi
-    devagarzinho

content/poesia/2013-01-18.md

@@ -1,13 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-01-18
-+++
-
-    sem nenhuma ternura
-    sem os rastros
-    e as beiradas tortas
-    das coisas já mortas
-
-    sem nenhum cuidado
-    com o desagrado
-    nem nenhum receio
-    de fazer feio

content/poesia/2013-01-20.md

@@ -1,26 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-01-20
-+++
-
-    quando o rastro e a desova e o cantar
-    de minha pressa de ardores sem ter fim
-    do que canto sem querer chegar ao mar
-    a poder entregar tudo que tenho de ruim
-    vou por hora me deixando arrebitar
-    c’as flechas tortas quebradas do querubim
-    e sonhando com o momento do deixar
-    você ao léu nas cachoeiras das quais vim
-    vejo pelas pedras tinta preta escorregar
-    vai devagar tingindo tudo que era branquim
-    enquanto você se banha todo devagar
-    a cachoeira vai te pintando de nanquim
-    e o olho teu que não escapa pra olhar
-    pra ver que tudo agora é cor de estopim
-    você sai sujo andando vir se enxugar
-    mal sabe vem da cor que já está em mim
-    quando estende os dedos sujos de banhar
-    apanha o pano com a mão e a olha assim
-    com os olhos saltando do orbitar
-    feito duas pérolas solitárias de marfim
-    se espanta louco sem pudores nem parar
-    não há banho que acalme seu festim

content/poesia/2013-05-15.md

@@ -1,9 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-05-15
-+++
-
-    when I remember
-    what you did to me
-
-    I think of poems
-    that'll never be

content/poesia/2013-08-25.md

@@ -1,41 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-08-25
-+++
-
-    a manga
-    manga rosa despenca
-    no chão
-    a manga comprida
-    por dentro
-    se risca
-    ela despenca
-    no chão
-    de ladrilho gelado
-
-    gelada
-
-    despenco gelada no chão
-    minha manga comprida
-    escondida
-
-    a manga
-    manga rosa despenca
-    no chão
-    se esconde
-    comprido
-    um risco
-
-    vou e volto
-    pra fora e pra dentro
-    dos ladrilhos
-    o banheiro me acolhe
-    escondida
-
-    e a manga rosa
-    se ergue e despenca
-    por dentro
-    manchada e gelada
-    a manga rosa
-    se arrisca
-
-_Niterói, 25 de agosto de 2013_

content/poesia/2013-10-11.md

@@ -1,12 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-10-11
-+++
-
-<em>
-
-    abaixo a minha voz
-    e espio por trás do véu
-    eu vejo meus próprios olhos
-    chorando meu próprio mel
-
-</em>

content/poesia/2013-10-15.md

@@ -1,8 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-10-15
-+++
-
-    carrego em mim o que há das coisas mais recentes
-    trago nos meus braços as linhas onde escrevo
-    minha dor interior trago para o consciente
-    minha dor exterior escondo de meus parentes

content/poesia/2013-12-16.md

@@ -1,8 +0,0 @@
-+++
-date = 2013-12-16
-+++
-
-    debaixo do lençol
-    um fosso cavado a desgaste
-    sobre a cama
-    guindaste

content/poesia/2014-04-14.md

@@ -1,5 +0,0 @@
-+++
-date = 2014-04-14
-+++
-
-A poesia não está escrita. Escrever é apenas o ato de seu registro. A poesia não foi falada. Falar é apenas uma das seis mil formas de transportá-la. A poesia não é sentida. Esse sentimento é apenas o subproduto de recebê-la, ainda que de si. A poesia não serve para ser interpretada. Mas também não se pode evitá-lo, com pouca ou nenhuma serventia. A poesia foi feita. Não é para ser bonita. Beleza é só adequação a algum consenso. Bonito ou horrível, tanto faz se é poesia. A poesia não é sempre métrica, tanta consistência arranca a poesia do poema. A poesia não se detém em lorotas acadêmicas entre texto e gênero. Mera poeira decantada. A poesia nem sempre rima, qualquer rigidez também afasta a poesia. A poesia nunca foi cantada. Nesse instante já estava transposta em outra coisa. A poesia não é apenas para ser filmada. Ela e seu registro são distintos. O registro é a poesia que já foi, a poesia ficou na hora e no imediato. A poesia não é para ser código, mas linguagem. Não é para esconder, mas para expor. A poesia não é para ser lógica: é indiagnosticável. A poesia não é uma arte. Arte é só uma palavra como qualquer outra. A poesia não é um gênero literário, e não há gêneros literários de poesia. A poesia não se divide em nacional e internacional — ou por autores ou por séculos e meses. A poesia não tem dias. A poesia assim pensada não é a poesia, só seu rastro na história. A história está encharcada de poesia. A poesia é o que há de indizível através de você e o que não é humano. O que se pode comunicar, do pouco que se pode, das coisas do mundo pras quais não há palavras. A poesia é arrancar da língua os gostos que ela não sente. A poesia é pegar de dentro e tentar botar pra fora o que não estava lá. A poesia é uma pá. A poesia não é literatura. Literatura é o que já aconteceu. A poesia é sempre falha, sempre uma falha em tentar dizer alguma coisa que podia ser dita com muito menos esforço. A poesia ousa dar nome às coisas sem nome, e comunicar as coisas incomunicáveis. A poesia não é uma forma de expressão. Ela é feita justamente do fracasso em expressar-se. A poesia é uma coisa só feita de infinitas coisas. É um ser à parte, tudo aquilo que tenta agarrar das entranhas dentro o máximo possível e daí colocar nada para fora. A poesia é uma enorme vontade de dizer, sem sucesso. A poesia não é para ser tão críptica, mas sua natureza e seu destino são cheios de mistérios. A poesia não é aleatória nem fechada, mas pode ser provocativa. A poesia nem sempre tem destinatário ou destino, muitas vezes é feita para não ser lida tal que quando lida não serve para nada. Pode ser absolutamente inútil, com todo o mérito que isso carrega. A poesia sempre fracassa, o ponto estava na ação e não no resultado. A poesia é um interno e persistente movimento de fora para fora.

content/poesia/2014-04-24.md

@@ -1,16 +0,0 @@
-+++
-date = 2014-04-24
-+++
-
-    deita a rua gelada
-    no rosto branco de são paulo
-    dois milhões de pulsos vermelhos embaçados na distância
-    sua eterna decoração de natal
-
-    compro um vinho de seis reais
-    e deixo no caixa as coisas da vida
-    me esqueço dos meus desejos
-    olho nos olhos de quem nunca olho
-    converso com quem nunca converso
-    porque esqueci quem eu sou
-    uma única noite

content/poesia/2014-11-07.md

@@ -1,17 +0,0 @@
-+++
-date = 2014-11-07
-+++
-
-    li todos os teus livros,
-    diligentemente; teus livros
-    artesanalmente escritos,
-    costurados pelos teus próprios dedos
-
-    em um dos poemas você disse:
-    "às vezes de longe sou um anjo"
-
-    meu corpo todo caiu numa fraqueza de água
-    um rebuliço, uma tontura,
-    os raios, as ondas, tudo explodiu desta fortaleza,
-    como dinamite num labirinto,
-    como um tiro na casca de um sino

content/poesia/2014-11-11.md

@@ -1,16 +0,0 @@
-+++
-date = 2014-11-11
-+++
-
-    fécula de nossos ossos,
-    desta fricção de nossos ombros,
-    num laço de ouro
-    este beijo
-    carregado
-
-    fécula de nossos ossos,
-    num saco de lixo
-    debaixo do cimento
-    tímida, sem adorno nem mármore,
-    carrega somente um pote de areia
-    e uma violeta imortal

content/poesia/caminho-do-meio.md

@@ -1,9 +0,0 @@
-+++
-title = "Caminho do Meio"
-date = 2013-05-10
-+++
-
-    o rio que ali passa
-    chamam de violento
-    mas ninguém chama violentas
-    as margens que o comprimem

content/poesia/cisne-negro.md

@@ -1,123 +0,0 @@
-+++
-title = "Cisne Negro"
-date = 2013-07-30
-+++
-
-    existe algo de estranho
-    de punjante
-    anti-cicatrizante
-
-    existe algo queimando
-    ardendo
-    algo no pulso
-    entalando as minhas veias
-    bloqueando meu curso
-
-    consigo sentí-lo
-    por dentro dos vasos
-    rasgando seus lados
-    entupindo minhas teias
-
-    meus alvéolos
-    cheios de sujeira
-    meu respiro agudo
-    minha fala rasteira
-    consigo sentir
-    a poeira
-
-    esta trava em meu ser
-    permeando, esta cancela
-    por dentro
-    por fora, me estaca
-    a catraca
-
-    sorvendo a minha dança
-    meu âmago mais forte e poderoso
-    o grito mais alto
-    minha mais quente caldeira
-
-    a minha força ancestral
-    domada
-    a minha agência mais inata
-    subalterna
-    colonizada
-
-    existe algo
-    me segurando entre o mundo
-    e de mim enquanto assunto
-    enquanto meu próprio tópico
-    minha mesma manchete
-    meu verbete
-    meu núcleo
-    existe algo
-    interpelado
-    um grão de areia dentro do relógio
-    segurando intacta a engrenagem
-    parada
-    cerrada
-
-    existe algo
-    aqui
-    na minha frente
-    e dentro mim
-    por fora
-    e por dentro
-
-    existe algo
-    algo sem nome
-    que não nomearam
-    algo me segurando
-    de mim
-    na minha frente
-    e às minhas costas
-    me segura
-    de mim
-    e me mostra
-    pra mim
-    me chacoalha
-    pra que eu veja
-    às minhas costas
-
-    existe algo
-    aos poucos
-    matando o que de mim há
-    de amor
-
-    matando o que tenho em mim
-    por carinho
-
-    existe algo aqui
-    consumindo tudo que tenho
-    pra gostar em mim
-
-    levando de mim a vontade penúltima
-    de viver como sombra
-    da minha própria tristeza
-
-    existe algo
-    meu vilão mais fraco
-    segurando entre mim e meu crânio
-    minha libertação
-
-    eu quero matá-lo
-    ele, que em parte sou eu
-    que é o externo
-    ou seu reverso
-
-    eu quero
-    falhar
-    quebrar
-    esmaecer
-    no fundo
-    infinito
-    do abismo
-    até que não sobre dele
-    nenhum resquício
-
-    existe algo
-    algo dentro e fora
-    algo que me separa
-    entre meu corpo
-    e minha aura
-    entre minha carne
-    e o ar que a embala

content/poesia/cisnegacionismo.md

@@ -1,10 +0,0 @@
-+++
-title = "Cisnegacionismo"
-date = 2013-07-21
-+++
-
-    cardume de outro mar
-    peixe branco, sem escama
-    engole o lambari
-    não arrota
-    não reclama.

content/poesia/cordillera.md

@@ -1,24 +0,0 @@
-+++
-title = "Cordillera"
-date = 2026-02-28
-+++
-
-    da janela
-    te vi em seu altar
-    esperando os erês chegarem
-    cercada de livros
-    e artefatos
-    de encantar papeis
-
-    tua oferenda de água fresca
-    duas telas, uma antena ligada ao Mundo
-    pela qual você ia jorrar
-    tua voz,
-    teus olhos de afeto,
-    emanando letras
-    incorporada ali estava
-    uma Língua inteira
-    que você colheu,
-    cultivou
-    e estava pronta
-    para rebrotar

content/poesia/daniel-na-cova-dos-leoes.md

@@ -1,19 +0,0 @@
-+++
-title = "Daniel na Cova dos Leões"
-date = 2013-08-25
-+++
-
-    Dez caíram à sua esquerda
-    Nove caíram à sua direita
-    seu olho se vidra surpresa
-    frescor sem nenhuma beleza
-    a boca se abre em leveza
-    desejo e estupor se consomem
-    o retroalimento é o homem
-    que na sala se cala de gelo
-    o gelo por dentro a consome
-    e o rejeito lhe estoura o estômago
-    seu umbigo arde em refluxo
-    seu olho foge de medo
-    volta ao banheiro
-    a navalha do bolso desnuda

content/poesia/esse-rio.md

@@ -1,29 +0,0 @@
-+++
-title = "Esse Rio"
-date = 2014-09-11
-+++
-
-    esse rio,
-    que pedra o dobra,
-    quais roupas lava?
-    onde deságua,
-    quem ele inunda?
-    o que ele carrega,
-    e o que afunda?
-    se ele me banha,
-    onde desnuda?
-    se tem duas margens,
-    quem é que as suja?
-    se é feito de éter
-    como chacina?
-    se é feito de gente,
-    por que cheira àgonia?
-    se tem gosto de letras,
-    quem as inspira?
-    se tem a cor do sangue,
-    quem o aglutina?
-    se há quem o estanque,
-    quem o instiga?
-    e pela força das horas,
-    se um dia ele aflora,
-    quem é que o termina?

content/poesia/imago-subimago.md

@@ -7,8 +7,6 @@ Talvez as luzes, a saturação quase nada, alguma fração de cor radiada. Quase
 
 Eu mesma talvez inerte, se não era explosiva, contida então era a intenção violenta. Dada a destampar os ralos e neles esticar as mãos para puxar os pinos das granadas. Eram isso... armas. Novas armas, novas formas de ser enganada. Este espetáculo tinha novos cartazes, nos anúncios e na linguagem, algo dizia outras cores, mas eram palavras passadas, estavam escritas num constante abstrato, constante no futuro, fingindo o presente ser passado, pronto a destruir ideias e tornar os muros mais duros, a Terra mais salgada, o ar já rarefeito como uma areia irritada.
 
-Eu via como uma vespa, uma libélula, ou só a crisálida. Nesse ar que também é luz, onde eu me erguia e pisava. As minhas asas não eram a Liberdade, como se o chão fosse a prisão e o ar não uma outra água. Elas eram a força da minha vida, e uma breve chance de ser regenerada. Neste nanossegundo os meus nervos, seus seis sentidos, e os pares trançados: cibernese, telecinese, homeostase, um machado cortando as veias da testa de um criptofacho, clérico ou eco, consciente ou desavisado.
+Eu via como uma vespa, uma libélula, ou só a crisálida. Nesse ar que também é luz onde eu me erguia e pisava. As minhas asas não eram a Liberdade, como se o chão fosse a prisão e o ar não uma outra água. Elas eram a força da minha vida, e uma breve chance de ser regenerada. Neste nanossegundo os meus nervos, seus seis sentidos, e os pares trançados: cibernese, telecinese, homeostase, um machado cortando as veias da testa de um criptofacho, clérico ou eco, consciente ou desavisado.
 
-Uma vez pousada, como um nodo, um nexo onde todos os receptores fizessem o trabalho dobrado. Ali as minhas asas se encaixavam sob a casca e eu era como um besouro descolorido, o exoesqueleto condecorado. Alguns seres comem plantas, outros fungos, outros fezes, outros comem seres vivos, caçados ou parasitados. Cada um consciente: cogniza, percebe, considera e comparte.
+Uma vez pousada, como um nodo, um nexo onde todos os receptores fizessem o trabalho dobrado. Ali as minhas asas se encaixavam sob a casca e eu era como um besouro descolorido, o exoesqueleto condecorado. Alguns comem plantas, outros fungos, outros fezes, outros comem seres vivos, caçados ou parasitados. Cada um consciente: cogniza, percebe, considera e comparte.
-
-Alguns deglutem a sua presa. Outros mastigam e outros desfiam em pedaços. Uns devoram com ódio e desespero, outros agradecem e repartem. Estar viva não é um dom, nem um presente, nem o acaso. Há caos, vontade e violência. Nenhum perdão, nenhum destino, nenhuma nostalgia.

content/poesia/kathmandu.md

@@ -1,63 +0,0 @@
-+++
-title = "Kathmandu"
-date = 2013-11-29
-+++
-
-    a whirlwind
-    spins
-
-    my eyes are closed
-    as it spins
-
-    it spins on top
-    of the fragile
-    flickering wings
-    of a long-dead moth
-
-    a whirlwind
-    cold metal whirlwind
-    spins inside of my stomach
-
-    my eyes are closed as I watch it spin
-    I can feel it
-    spinning inside of me
-    my stomach
-    unbearable discomfort
-    nausea
-    permanent cold unbearable discomfort
-    that is which spins
-
-    it spins on top
-    of the fragile
-    flickering antennas of a moth
-    covered in dust
-    resting
-    slowly dying out after so long
-
-    so long it was
-    when she died
-    the moth
-    two weeks old
-
-    eternity overcame it
-    life was not bearable
-
-    when the whirlwind came
-    spinning
-    the metal whirlwind
-    inside of my stomach
-    hurting and flickering
-    covered in dust
-    my stomach
-    resting
-    slowly dying out after so long
-
-    two weeks
-
-    I am fragile
-    my eyes are closed
-    as I watch
-    I’m cold
-    covered in dust
-    long dead
-    after two long weeks

content/poesia/nomenklatura.md

@@ -1,14 +0,0 @@
-+++
-title = "Nomenklatura"
-date = 2013-02-04
-+++
-
-    para a gata, Vênus
-    para a criança, Muriel
-    para a bicicleta, Frida
-    para a revolução, céu.
-
-    tudo eu nomearia.
-    tudo aquilo
-    que não sente
-    disforia.

content/poesia/papel-manteiga.md

@@ -1,40 +0,0 @@
-+++
-title = "Papel Manteiga"
-date = 2013-07-06
-+++
-
-    nua de tudo
-    olhei ao redor
-    as roupas
-    sem roupas
-    cem roupas
-    eu era o próprio redor
-
-    senti medo
-    todo o poder
-    era meu desjejum
-
-    todo terror
-    toda coerção
-    tudo podia; tudo era cascata e agressão
-
-    nem amor,
-    nem destruição.
-    um medo patente sem delícia nem quente.
-    tudo era frio e escuridão.
-
-    roubavam-me os olhos, e autogestão.
-
-    os laços,
-    saudade.
-    os laudos,
-    escória.
-
-    tudo queima na revolução
-
-    (o lampião é o próprio vilão
-    a candeia é a própria desova
-    no incêndio, tudo é fumaça
-    gemido
-    lágrima
-    e canção.)

content/poesia/poesia-ruim-numero-dois.md

@@ -1,84 +0,0 @@
-+++
-title = "Poesia Ruim, Número Dois"
-date = 2013-07-23
-+++
-
-<center><strong>
-I
-</strong></center>
-
-    Eu queria o dia
-    logar com você
-    e ver ele nascendo
-    mas achei que ia
-    ser muito pedante
-    mesmo não sendo
-
-    e o corvo, dizia
-
-    ainda queria saber:
-    se quero falar
-    contigo
-    tinha por que motivo
-    partido?
-
-    de manhãzinha
-    principalmente
-    sentia.
-
-<center><strong>
-II
-</strong></center>
-
-    Eu não queria
-    sobre todas as coisas
-    como te disse
-    — antes de ir —
-    esconder sentimento
-
-    tenho medo de esconder
-    sentimentos de fato
-    que quero mostrar
-    quero ter tato
-    (meu carinho
-    é pouco normativo)
-
-    e o corvo, dizia
-
-    se sentimental
-    pedante ou risível
-    importava pouco:
-    o meu silêncio
-    não vai me enternecer
-
-    tua poesia
-    me afetou
-    me faz escrever
-    então faz o que eu sou.
-
-<center><strong>
-III
-</strong></center>
-
-    Eu queria te contar
-    que os dias tão ficando mais
-    escuros
-
-    e que eu tenho sentido
-    a cada novo tropeço
-    medo
-
-    que tudo o que te contei
-    eu não me acostumei
-    — piorei —
-
-    eu queria te contar
-    que talvez eu vá
-
-    e o corvo, morria
-
-    Mas cá vem o pêndulo
-    tirando da ferida
-    um pouco mais de cal:
-    o político
-    é pessoal.

content/poesia/poesia-verde-negra.md

@@ -1,9 +0,0 @@
-+++
-title = "Poesia Verde-Negra"
-date = 2013-07-30
-+++
-
-    bruto
-    escorbuto
-    entupir de bookchin
-    o oleoduto

content/poesia/regai-os-lirios-do-campo.md

@@ -1,6 +0,0 @@
-+++
-title = "regai os lírios do campo"
-date = 2014-10-12
-+++
-
-Para chorar, olhe para os ninhos. E veja nos olhos sem cílios dos pássaros, dos filhotes intrusos dos cucos, ingratos e malvindos, a agonia da fome. No ninho imóvel, enxergue-a, a fome. Olhe para a miséria de uma única mãe cujo único vômito serve para um único filho. E por um segundo evite pensar que ela não sofre. Lembre-se de dentro das nossas entranhas, onde nas nossas barrigas não passeiam pelos entraves ânsias emocionais do nosso próprio vômito, que ninguém vai comer, porque não há nada além de bile, e o vazio sensível da fome. Para chorar, atente-se ao mundo exterior e a ele somente, e deixe-se consumir devagar até perceber a artificialidade frágil dele, e o teu pertencimento a este mesmo mundo, teu papel de bicho, como o filhote do cuco dentro do ovo, e do ovo dentro da mãe, e de como a mãe é ela o próprio mundo. Para chorar, perceba a tua união inseparável com o que é externo, o teu pertencimento a esta fábrica de fome, e observe com sinistra e metódica paciência as pilhas de comida podre do outro lado da rua. Desliza a céu aberto pela sarjeta o vômito áspero da burguesia. Para chorar, olhe para as leitoras de códigos de barras dos mercados, onde leem-se as coisas que aquela mãe não irá vomitar. E trave teus olhos na agonia destes filhotes, no fardo fisiológico feito de acidente, na cápsula de cálcio que escamoteia um futuro ser que já sofre. Para chorar, perceba como não há momento onde crescemos, mas que antes da casca do ovo quebrar-se já sentiremos fome se quem nos gesta não come, que onde quer que passemos a existir já chegamos pertencendo ao olho de um furacão violento e genocida, o último ralo do último cano no último esgoto da periferia. Esqueça a correção do método, o cronômetro, tua expressão, a medida e o som. Atente ao motivo.

content/poesia/toda-poesia.md

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-title = "Toda Poesia"
-date = 2013-05-06
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-
-    fúria mais recente de Carolina
-    incandescente rosto pálido de ladina
-    olhos abrefecham quasemornos
-    sutil,
-    intacta,
-    minha mesquita.

content/poesia/trampolim.md

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-title = "Trampolim"
-date = 2014-02-19
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-
-    hoje foram as horas
-    elas quebravam contra o relógio
-    honestas e translúcidas
-    sem medo nem guerra
-
-    passavam me lembrando
-    do dia da minha morte
-    dos meus olhos astigmatas
-    das águas nas fontes que nunca bebi
-
-    a brisa gelada e pontuda desde a ponte pênsil
-    enchia minhas pálpebras de fumaça
-    elas se enchiam de morte e silêncio
-    e eu chorava
-
-    as horas sujavam minhas lentes
-    passavam cheias e volumosas
-    e o rímel de ontem nas lentes riscava
-    poesias que eu nunca escrevi
-
-    o frio cortava meus lábios
-    que meus dentes comiam aflitos
-    e as horas voltavam em círculos
-    como sardinhas contra a maré
-
-    e as paredes sozinhas me olhavam
-    e douravam, azulavam e enegreciam
-    melancólica eu as via emagrecendo
-    e eu chorava
-
-    e meu peito ardia de morte
-    a cada trago a garganta doía
-    do fumo curtido e da palha de milho
-    que curava as ânsias que nunca senti
-
-    as horas vinham e me enxaguavam
-    e riscavam meu rosto de travesti
-    eu via na água o rosto da morte
-    e a morte era fraca, breve e anil
-
-    e o coro dos porcos do lado de fora
-    cantava melodias que jamais ouvi
-    e riscava às vezes contra as paredes
-    desenhos dos frutos doces daqui
-
-    eu que os colhia sorrindo
-    hoje do gosto chorando lembrava
-    encarava insólita as árvores mortas
-    e eu chorava
-
-    e às gárgulas tenras e doces
-    os sorrisos retribuía com frieza
-    e cada dente de fora era uma mentira
-    que me convencia de que eu tinha beleza
-
-    e os córneos das vacas lá fora pastando
-    eram das feras sinal de nobreza
-    e elas galopavam com seus cascos intactos
-    comendo dos matos que nunca comi
-
-    e eu que sem medo escrevia das vacas
-    a poesia das suas peles famosas
-    e o brilho dos olhos de mulheres poderosas
-    guerreiras de sangue que não conheci
-
-    e das pétreas cascatas que eu ouvia
-    de longe esculpindo com água o perigo
-    recheadas de peixes com dentes e cobras
-    plantando lá medos que nunca senti
-
-    e eu me lembrava sozinha
-    da vida sem graça que não vivi
-    e calada eu sofria isolada
-    morrendo a morte que nunca morri
-
-    e quando as gárgulas quebraram
-    e voaram pra longe ainda sorrindo
-    eu olhei suas costas musculosas e duras
-    e seus cascalhos contra meu casebre a cair
-
-    eu me deslumbrei e até hoje me lembro
-    de quando partiram e fiquei sozinha
-    e todas as frutas caíram das árvores
-    sem sementes nem suco e nem poesia
-
-    era que agora as horas chegaram
-    redondas e cheias como as bolhas do rio
-    e varreram de mim e da grama então seca
-    os vestígios coloridos de vida e de frio
-
-    eu vi os espíritos dos porcos saindo cansados
-    e deitei sobre as bacias das vacas mortas
-    e a cascata aquietou-se num estrondo seco
-    e nem a brisa gelada mais me visitava
-

content/poesia/tudo-e-somatico.md

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-title = "Tudo é Somático"
-date = 2014-03-31
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-
-    terapia de choque de insulina
-    manual diagnóstico e
-    estatístico
-    de
-    tortura
-
-    psicocirurgia
-    lobotomia
-    manual diagnóstico
-    e estatístico
-    de experimentação e
-    sadismo
-
-    eletro
-    convulso
-    terapia
-    manual diagnóstico e estatístico
-    de
-    manicomialismo
-
-    trans
-    sexualismo
-    manual diagnóstico
-    e estatístico
-    de essencialização
-    naturalização da violência de gênero
-
-    eu... pfizer
-
-    transtorno de personalidade limítrofe
-    manual diagnóstico de
-    como encaixotar a tristeza
-
-    transtorno depressivo maior
-    manual diagnóstico e estatístico do
-    fracasso clínico
-
-    pós sortidos em cápsulas
-    ou
-    'como ganhar muito dinheiro'
-
-    inibidor seletivo de recaptação de serotonina
-    noradrenalina-dopamina
-    tetracíclico
-    eletroconvulsoterapia
-    eletroconvulsoterapia
-    eletroconvulsoterapia
-    eletroconvulsoterapia
-    serotonina
-    serotonina
-    serotonina
-    serotonina
-
-    psiquiatra,
-    catraca-mor da clínica médica
-    pedágio burocrático
-    trabalho manual
-    vigia da pedra branca
-    excessivamente bem pago
-
-    eu... roche
-
-    medicalização
-    como utilizar um orbitoclasto
-
-    psiquiatria
-    como brincar com a sua sanidade
-
-    psicologia
-    como esquecer quem você é
-
-    eu... eurofarma
-
-    ninguém queria saber
-    quem estava são de verdade
-    quem estava são de verdade
-    era sempre o homem na poltrona
-    cínico e calmo
-    perguntando-me sobre meus sonhos
-    e querendo ler as coisas que escrevi sobre a dor
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-    eu... medley
-
-    eu não era uma sobrevivente da doença que ele disse que tinha,
-    era ao próprio homem e seus remédios que eu sobrevivia
-

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