147 lines
4 KiB
Markdown
147 lines
4 KiB
Markdown
+++
|
|
date = 2019-02-19
|
|
+++
|
|
|
|
casebre bom é feito disso
|
|
tempo escasso
|
|
todos os lados
|
|
ao escrever as minhas roupas
|
|
dão calor excessivo
|
|
mesmo que tire insiste que vista
|
|
mesmo que ponha há quem insista
|
|
que troque e mesmo que troque
|
|
há quem
|
|
insista que insista
|
|
|
|
algo no peito isola e comanda
|
|
vem de baixo
|
|
e ali
|
|
de todos os lados
|
|
as letras do lado de fora são duras
|
|
são pedras com as quais só se fazem
|
|
muros e treliças
|
|
|
|
não portais
|
|
nem estilingues
|
|
ou catapultas
|
|
só represas
|
|
torres de tiro…
|
|
|
|
olho para cima sorvendo
|
|
as gotas despencam sobre tudo e mesmo assim
|
|
minha pele é um pararraios no escuro
|
|
espero e ouço nas horas
|
|
o barulho dos gatos por cima dos muros
|
|
as voltas da história e as batidas no peito
|
|
as flores de Angola aparecendo caladas
|
|
nos leds, nas folhas dos livros
|
|
num mapa Isla Grande de Tierra del Fuego e também
|
|
alguém querendo que me abaixe,
|
|
que corte os cabelos, que me cale, que entregue…
|
|
|
|
é um herege
|
|
xingando no escuro
|
|
inseguro
|
|
desgovernado o corpo violento se exime
|
|
brandindo bandeiras
|
|
quantas vezes nessa cara o mesmo tapa
|
|
exigindo
|
|
e vindo
|
|
do mesmo lado do muro,
|
|
atesta inocências
|
|
quer que carregue culpa
|
|
vai dançando
|
|
a sua dança de cristo
|
|
querendo que eu sinta suas chamas sem luz
|
|
não quero
|
|
teu drama
|
|
é meu cotidiano tinto
|
|
tua ficção
|
|
na minha janela desperta
|
|
teu reclame
|
|
é a minha moleira que nunca se fecha
|
|
|
|
arredia
|
|
fraca e roliça massa de pizza
|
|
se abre redonda até a borda
|
|
quebradiça
|
|
você não acha poética
|
|
a calabresa
|
|
lenta dobrando crocante pra dentro
|
|
não está vendo
|
|
no forno o preto, o amarelo
|
|
tremendo e morrendo
|
|
mas espera
|
|
nos sons do poema de novo a careta
|
|
incerta
|
|
olha e me empresta,
|
|
tua mente completa
|
|
deserta,
|
|
na qual imprime,
|
|
e repete
|
|
como alguém que espera no ponto
|
|
sempre corriqueiro um crime hediondo
|
|
comendo do mesmo pão e bebendo
|
|
da mesma água me empreste
|
|
tuas mãos teus olhos e ouvidos
|
|
me perceba e me beba afinal
|
|
sou eu que engole com os olhos
|
|
a luz laranja no poste da travessa
|
|
tingindo nos fios os picotes de sacola
|
|
são rabiolas
|
|
presas pra sempre só servem mesmo
|
|
de alimento pros olhos e de placas aos pássaros
|
|
sim, sou eu,
|
|
|
|
olhando, esperando,
|
|
no silêncio uma vida de novo
|
|
querendo aprender a ser tola pedindo
|
|
que me ensine a ter cada vez mais carinho pois sinto,
|
|
preciso,
|
|
não tornar-me em algo bom ou mesmo limpo
|
|
mas poder dar contornos de cuidado
|
|
fazer
|
|
com a palha um pequeno e caótico ninho
|
|
escolha-me
|
|
na palheta de sombras, nas gavetas redondas,
|
|
no cemitério de pontas, me ache
|
|
no cinzeiro, no fundo, da caixa de costelas,
|
|
nos buracos dos rios,
|
|
nas buchas faltando por entre os parafusos me escolha
|
|
à espreita, ali, sempre à paisana
|
|
me ache e me leve
|
|
enerve
|
|
me imprima e depois me recarregue
|
|
|
|
toma tua lança, tua máscara de guerra
|
|
quebre a catraca, inverta a cancela
|
|
reverta a rosa preta de volta ao botão
|
|
enterre-a com sonhos e promessas no chão
|
|
não mais um cético um cínico, não faz assim
|
|
fazendo poesias como um fantasma não
|
|
envigora-me com teus erros
|
|
seja
|
|
imperfeita, voraz
|
|
joga-me
|
|
brinca imatura, enverga, recua
|
|
na tela pintando as cores da rua
|
|
é assim que vai me ensinando
|
|
a não ter medo das letras,
|
|
das crias, das rugas, dos fluidos
|
|
e ter
|
|
até hoje lágrimas de não
|
|
orgulhar-me de ter crescido, é isso
|
|
teus sons na madrugada é que o dizem
|
|
todas as coisas já estão feitas
|
|
insisto
|
|
não preciso dizer nada, deixar cair
|
|
nem um único cílio
|
|
já está
|
|
tudo perfeitamente escrito
|
|
e dito
|
|
desde sempre
|
|
ainda que possa
|
|
dizer e dizer, sem limite, sem grosso, sem fino
|
|
já está
|
|
tudo perfeitamente escrito
|
|
e dito
|