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date = 2022-11-15
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na madrugada, os sonhos eram sobre não dar tanta importância. o meu nome, os meus olhos, o transbordo da morte: tudo isso. a voz que falava não era divina, nem tinha nada de sagrado. era só criatividade, só intuição humana, mundana e imperfeita.
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a imagem, deslizando por um fio no rastro fino da mente, seu fluxo próprio -- não pude ver direito. reinventava formas de ser escrita, ser prosa, ser poesia. era gesso, estilhaçado.
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morta a flor da nostalgia
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teus incêndios
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meu coração envenenado
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escorrendo
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junto à espuma pela pia
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