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date = 2018-11-01
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a chuva rara
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na ladeira de pedra
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já são quatro horas
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no ritmo
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aflito
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dias de sol
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caveiras de açúcar
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e as horas
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mas já não são chuvas raras
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na pedra
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disforme
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da pele
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do morro
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porta adentro
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na terra do quintal
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a pedra seca
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desponta
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esfarela
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o morro e as mangueiras nas mãos
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o vermelho goteja
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de fruta no seu dorso
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da casa os meus olhos
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são como madeira
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sem verniz
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sem tintura
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disparam para o céu
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recôncavo
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na grama rasteira
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sou a formiga e o formigueiro
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ninguém de novo
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entre o falo e a faca
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quisera
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a cruz e a espada
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com a clareza da história
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sou eu de novo —
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como um fantasma
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vertebrado por acaso
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olhos no prêmio
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memórias de mitos
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encartes em chamas
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na minha virilha vazia
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ralas lembranças
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natais em família
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teria já
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deixado este mundo?
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de novo
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no rastro fácil da cobra
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o vício me fecunda
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e desova
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são dobras curvas e fracas
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no cimento impreciso
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sob o falso piso de ardósia
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